Como se saluda al señor Año Nuevo

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Quisqueya

A José Luís De León

Esta tierra desnuda y despoblada

Como cuerpo tiritando de frío

Estos montes sedientos de un río

Esta Patria por todos maltratada

Esta madre con alma angustiada

Este cielo que niega su rocío

Este Edén que nunca ha sido mío  

Con La Esperanza crucificada 

Esta cuna por el niño olvidada

Este credo en el que no confío

Esta ostia de la que me hastío

Esta Ley de Dios tan maltratada

Este ángel del huerto sin espada

Este teatro con su amor impío

Estos versos de efecto tardío  

Esta Navidad del cielo desahuciada

Esta gloria muriendo a estocada

Este invierno con cara de estío

Esta pobreza en medio del gentío

Esta tumba de vivos saturada

Esta cordillera trillada

Este desierto que un día fue plantío

Esta ruina que era mi bohío

Esta casa que ha sido derribada

Esta lágrima por el pueblo llorada

Este canto de música vacío

Este llanto en lenguaje sombrío

Esta esencia tan cara derramada

Esta piel sobre mi carne calcinada

Este sueño del que desconfío

Estos placeres que con sangre expío

Este  huerto sin ángel en la entrada

Esta magia por otros disfrutada

Este mundo de eterno desafío

Esta tierra de nadie… este lío

Este vivir con alma aprisionada.                                            

Es Navidad

Llegó diciembre, y con él ese olor a soledad, agonía insoportable  que desprende la carne de los huesos, y la cuelga de cualquier falda.

Esta brisa fría y azarosa que arrastra desde un Norte invasor, miseria y tristeza.

Ya es diciembre, y no hay quien se escape de Santa Claus, los Reyes Magos, los aguinaldos y esos villancicos, compuestos, no se sabe si para revivir el espíritu de la Navidad, o para sepultar el ánimo junto con el año. Tampoco nos escapamos de la vieja Belén, que nunca llega, de los cuentos infantiles, de las campanas estruendosas, de los pesebres y los borriquitos, de los arbolitos, ya casi desaparecidos, y de esos mil disparates que antes duraban un siglo para llegar, y ahora vienen sin aviso.

Tu Belleza

Con la belleza

Que se derrama

De tu imagen

Podría crearse

Un paraíso

Un presente

A mi pasado

Un hotel

Con sus amores

De cien pisos

Mi amada

Mi amada reposa como una cabrita

A la sombra de un álamo, no se irrita

De este vergel es la princesa, está risueña

La vida salta por sus venas, le ríe coqueta

La tira, abraza, retoza, pues hace su apuesta

Con la felicidad infantil con que ahora sueña

Recoge las flores que juegan al viento

Exhala su olor mediante su aliento

Cual una abejita se posa en las flores

Y procura polen para dar dulzura

Y hacer prosperar la agricultura

Que esperan con ansia los trabajadores

Mi Patria

Allá en tus altas cumbres

De fecundos techos

Cual vigorosas lumbres

Se alzan tus pechos

La llama del deseo

Posa allí su mirada

Y se va de paseo

A tu sierra nevada

Es siete de agosto

Es siete de agosto. Por eso me resguardo en Ocoa y disipo su aniversario en las flores vírgenes. Estoy aquí para consolarme el no poder estar junto a ella.

Es siete de agosto, otro día sin fiesta, una lápida humana, un concierto de voces, un infierno de recuerdos.

Es siete de agosto, una espada que hinca su filo en mi pecho.

Es siete de agosto, el veneno del alma, una mezcla de pelo enredado en los años.

Es siete de agosto y me imagino sus labios; escasos de palabras, como todo el año, abiertos por momentos para decir gracias, pues no puede negarla ante el deseo sano del “Feliz cumpleaños”,  al final la sonrisa escasa y el velo del silencio cayendo sobre los labios.

Es siete de agosto y cuando caiga la noche se sentará en la computadora, contestará los mensajes que cuelgan del muro de Facebook con una carita feliz o con un clic en me gusta.

Es siete de agosto y al emigrar el brillo del día habrá sembrado otro año sobre la columna vertebral que delinea el cabello.

Es siete de agosto y por una razón con nombre, apellido, y más peso que libras, seguiré amando éste día más que el 14 de octubre, el 24 de diciembre o el 27 de febrero.

Hoy es siete de agosto y para ésta fecha, sin fallar, cada año, me sentaré a escribir una carta de felicitaciones que quizás ni será leída. Pero es siete de agosto y no  puedo contrariar al destino. 

Todavía es ella

Todavía es ella; una princesa guardada en su humildad, ojos transparentes mintiendo sin motivos, una pena desgarrada del recuerdo.

No puedo negar lo que tengo suyo, tal vez su silencio, el poco espacio que ocupaba su cuerpo, o todas esas cosas que nunca dijo. Eso era lo peor, tanto silencio colgado en sus labios…

Todo sigue intacto, sus brazos delgados y blancos como servilletas, sus ideas estancadas en autopistas sureñas, los dientes separados para mostrar  su alma, la niña atrapada en el cuerpo negado a la evolución...  todavía es lo mismo.

Mi arma es la poesía

No conozco más batalla que la poesía, en ella lucho contra todo, el 
amor, la vida, las injusticias, incluso contra mí mismo.

En su Armagedón nada es imperfecto, ni siquiera lo malo. Todo tiene sentidos en sus absurdos. El hambre y la guerra no tienen otro sentido que el de exaltar el espíritu avaro del poeta.

Es una lucha a muerte contra nada. Monstruos que no salen de los sueños, pesadillas convertidas en amaneceres donde el sol corre el cielo como esperma.  

Soy tu dios

Yo soy tu dios, pues te he formado con mis manos paganas y he moldeado tu cuerpo desnudo en un ídolo sin alma.

Te he visto andar en mi huerto, desnuda, sin ocultar tu arte ante el pecado de mis ojos.

Yo soy tu dios, el que disfruta el manto de tu cabello, el que se para en el templo de tu nariz para otear el brillo de las perlas que dan entrada a la madrugada de tu ser.

Solo yo conozco la salud que guardan tus labios y la fragancia que exhalan al abrir sus pétalos.

Por esto soy tu dios y por tantas cosas… que no daría la eternidad para echarlas al olvido.

 

Al dejar la niñez

Para Abigail Guzmán, al cumplir los 18 

Hoy llegas a la puerta donde la adultez aguarda, y ríes tranquila porque los años no pesan.

Te ves divertida alcanzando  el umbral de las responsabilidades, e ignoras que desde ahora tus ojos juguetones ya no tendrán tiempo de volver sobre sus pasos.

La juventud se divierte en tu cara aguileña, y te ríes al saber que, como todo, pasará. Y que una noche cualquiera se volcará en la carretera donde los días desperdician su sabor a eternidad.

Y los ojos se te hinchan al contemplar la esperanza, y ya quieres la frontera  de los sueños traspasar para luego con nostalgia trocarla por los recuerdos que, al final, serán los únicos que jamás te dejarán.

Y verás la profecía de estas líneas caprichosas, desafiando la hoguera que crepita en tu mirada, por robarse algún recuerdo de la niña que hoy roza la entrada de una mentira que la vida le depara.

Y después, al otro lado de la infancia pasajera, mirarás agradecida la enseñanza de los años, y recordarás la puerta que hoy abierta te espera para enseñarte que la vida es un juego de engaños.

Desgracias

El escritor se inspira
En la negrura del hambre
 
Un niño en la escuela
No encuentra que leer
 
Un mendigo pide
Sin que nadie se ablande
 
Un zapatero
No tiene que coser
 
Un soldado marcha
Sin quien lo comande
 
El misericordioso
Se hartó de hacer bien
 
Un árbol se mueve
Sin que la brisa lo mande
 
El hoy se ha negado
A convertirse en ayer.

No Me Encuentro

No me encuentro
Perdido entre tus brazos
Abandonado a tu ángel
De la suerte

Sumergido
En el escaso paraíso
Que se esconde
En tu cuerpo de serpiente
 
No me encuentro
Acariciando los minutos
Que con su marcha
Se han tornado indecentes
 
Rogándole
Al tiempo que no pase
Allanando mí camino
Hacia la muerte

No me encuentro en ti
Ni jamás podré encontrarme
Porque eres
El agua de mi fuente
 
Si te vas
Seré un miserable,
Un desdichado,
Agobiado y demente
 
No te encuentro en mí
Porque te has marchado
Llevándote mi amor
Con tu corriente
 
Ahogando mi alma
En tu pantano
Y engullendo mi vida
Dócilmente.

La Tarde

La tarde no es igual
Sin tu presencia
El sol se ha desmayado
Perdió su potencia

El día se acomplejará
Si no te muestras
Quiere verte a mi lado
Pide clemencia

La tarde se ha humillado
Y ahora reza
El hombre que del trabajo
Triste regresa

El sueldo y su dechado
No le interesan
Solamente tu rosado
Rostro de fresa

La vida sin tu preciado
Don de princesa
Se muere viendo mi estado
Quedar sin fuerza

La tarde ha condenado
Mi infiel pereza
La tiró como hace el soldado
Sin gentileza

La tarde hoy te ha buscado
Pero no piensa
Que puedo haberte encontrado
En la demencia

No muestra nunca su agrado
Solo tú ausencia
Te trajo con tu pasado
A mi existencia

La tarde se ha equivocado
Rindió su ciencia
Sabiendo que te he amado
No se dio cuenta

Como

Como el capitán
Que su barco
No tira al viento

Como el niño
Que no llora
Por su alimento
 
Como el ave
Que en el aire
No encuentra sustento
 
Como el anciano
Que no vio
Cuando se iba el tiempo
 
Como el loco
Que clama
Por entendimiento
 
Como el santo
Que busca
Algo desperfecto
 
Como la razón
Que suspira
Por tener pretexto
 
Como la vida
Que desea
Lo que ya ha muerto
 
Como lo que está
Perdido
Y no lo encuentro

Como el sueño
Que miente
Cuando me despierto

Como el poema
Angustiado
Que ahora contemplo
 
Que salió bendito
De de mi humilde
Templo.

La comedia del destino

¿Qué haría sin las caricias que usted desperdicia en las pieles infantiles de esos niños traviesos que tanto la hacen reír y que se duermen bajo el roce de sus dedos?

¿Hay otra manera de respirar el olor a café con leche que brota cuando su piel blanca decora los cueros agrietados que rejuvenecen bajo el tacto de sus manos?

Pagaría por disfrutar eternamente ese panorama y divertirme con la comedia que ofrece el destino cada día en su ensalada de colores, caracteres y sonrisas

Pero a veces, cuando la descubro sonrosada, pensativa y cariñosa, con la sonrisa que muere en el vientre de sus labios, creo que no debo exigir más y termino adorando su manera diferente de ver las cosas

Por eso deseo que el día se clone para no verla partir, llevándose en su mirada hasta el aire que respiro, porque luego en mi casa me traiciona la nostalgia con sus horas eternas, pasajeras sin destino. 

Canción a la belleza

Es por su hermosura

Que yo me perderé
sin tener culpa usted

De mi aparente locura

Perdóneme Lynnette

Por esta confesión

Pues no fue mi intensión

Contar lo que diré

Escuche de una vez

Estas pobres razones

Que desde mis prisiones

Aspiran a un tal vez

Dije que su belleza

Ha sido mi atadura

Pero de su cintura

He sido también presa

Usted es admirable

Como una joya fina

Que ninguna retina

La encuentra despreciable

Le pido su amor

Remedio de mis males

Para hacernos iguales

Dentro de su esplendor

Si reclamo con ansias

El agua de su fuente

Que brota dulcemente

Envuelta en fragancias

Es porque necesito

Su amor para vivir

Y dejar de sufrir

Su martirio infinito

Solo algo pediré

Y espero sea cumplido

Y si es mucho el pido

Perdóneme usted

Que cuando éste reclamo

Retumbe en su memoria

En esa misma gloria

Se escuche un te amo.

Lynnette

Quisiera hacer un poema a tus ojos bellos

Que compita en esplendor con tus cabellos

Para cantarle al verde de tu vista

Savia que nutre tu margarita

Y deslizar su arte en tus pupilas

Que hincan mi corazón cuando me miras

Decir en él que eres hermosa

Que tienes voz de ángel, piel de rosa

Contar también de esa ternura

Que es el mayor don de tu hermosura

Y hacerme adicto a tu compañía

Dígalo o no con ironía

Porque de ella sólo conservo

La imagen atrapada en mi verbo

Y no reclamo otro cariño

Que el que pide con lloro el niño

Cuando se siente desamparado

De los brazos que tanto lo han mimado

Que sea mi verso quien cuente todo

Lo que no puedo hacer de otro modo

Porque él no tiembla cuando te mira

Ni entiende por qué mi alma suspira

Cuando veo tus ojos eternales

Que llaman a probar sus manantiales

Que susurre él en tus oídos

No con mi llanto ni mis gemidos

Sino con frases de esas que pueden

Armar un mundo donde concuerden

Dos seres extraños y distintos

A quienes une el amor con sus instintos

Porque es eterno dios en su locura

Única enfermedad que no se cura

Sabio que puede hacer proezas

Sembrar engaños sin segar tristezas

Y contar tan bien una mentira

Que se escucha a Pan tocar su lira

Pues solo él entiende los abrojos

Que tú puedes hacer con esos ojos

Capaces de condenar a muerte

Al pobre ser que los despierte

Y no se rinda a los destellos

Que sólo pueden salir de ellos.

Serás azafata

Serás azafata para escapar de la realidad que se vive aquí abajo, donde no pueden los sueños hermanarse con la vida

Porque allá donde las nubes se recuestan en el cielo no se sienten las pulsaciones oprimir el pecho con su taquicardia

Serás azafata por correrle al destino, de quien es imposible escapar sin ataduras, y creerás que en tus vuelos de noches sin lunas, de días sin sol y de lenguas extrañas encontrarás el descanso que tus alas merecen

Serás azafata de motores ruidosos, de clientes exigentes, de líneas de lujo y digerirás los rostros apresuradamente, sin masticar el sabor de sus ojos fugitivos

Serás azafata de aviones sin rumbo donde pasajeros con sueño deambulan en el tiempo, te pasarás los años sobrevolando el mundo, durmiendo en el espacio y cenando en un asiento

Serás una hoja agitada en el cielo con tu pelo infinito bailando en el viento

Llevando en el equipaje hecho para cada vuelo mi alma de poeta y su eternal sentimiento.

Sueño de La Fe

A María Álvarez, Administradora del Hogar de Paso La Fe 

Sabrá María usted

Que administra el hogar

Que no hay para cenar

Ni una taza de café

Y que  no habrá merienda

Cuando lleguen las tres

Porque se acabó el té

Que dieron como ofrenda

Invéntese usted algo

Ya que es la administradora

O diga a la directora

Que haga un nuevo encargo

Pues sepa que esto da pena

Y ya no  aguanto más

Yo no volveré jamás

A su dieta de avena

María no es por mal

Que en esto yo insisto

Mire no más a Luisito

Como está por la falta de sal

Dígale a Don Aurelio

El trabajador social

Que llame a la Principal

Quizás lo tomen en serio

Créame que por el respeto

Que yo siento por usted

Y por el Hogar la Fe

 Ya no difundiré esto

 Creo que es imposible

Que bajo este mismo techo

No se sienta satisfecho

Todo el que aquí vive

Présteme hoy atención

A lo que estoy diciendo

Porque si no  me enciendo

Y me mata la presión

Y creo que es mejor

Para el mayor provecho

Que no me duela el pecho

Por ese tonto furor

¿Por qué es que no me escucha

Ni hace el menor empeño

Sino que arruga el ceño

Y toda la cara abucha?

¿Usted cree que fue buena

Esta semana pasada

Donde no vi preparada

Ni siquiera una cena?

 Ay caramba, licenciada

Tenga usted compasión

Y dé la autorización

Ya por su mano firmada

Para que todos aquí

Disfrutemos  más a gusto

Que me mata el disgusto

O si no una lombriz

De las que siento que corren

Por mi barriga hinchada

Haciendo una redada

Con el mayor desorden

Pero María desaparece

Delante de mi vista

Y por más que yo insista

Ya ella no aparece

Y la busco con enojo

Por donde se me perdió

Y en eso el reloj

 Me despierta con arrojo 

Entonces es que entiendo

Cuando me veo sudado

Y en la cama acostado

Que yo estaba durmiendo

Me levanto y me baño

Y salgo para el trabajo

Camino así cabizbajo,

El sueño me hizo daño

Y al comenzar el día

Como una temprana brisa

Al llegar veo la sonrisa

De la misma María.